Hay una puerta al fondo de tu casa
abierta cuando fumas
no es grato el humo si se duerme
si salida de emergencia
Espero
tú
en un lugar cercano empacas
la carretera adivina viaje constante
esa que al límite del mar
trayecto en asfalto
monolito
destino errante
principio
túnel sin final
mi cuerpo dispone dormir
ordena off
la piel recuerda
reconstruye
bajo mi tacto
(tu) intacta
La noche pisa los pasos
espacio sucinto
suelas que adelgazan
mi deseo
un surco
donde la cercanía del agua
la sed
acentúa
Eco leve que aún tintinea
la mirada de orfandad
aleteo versus cristal
detalle nimio
hielo y vaso en una mano ansiosa que espera la cuenta
una mujer
que amanezca
abril castro (1976). Estudió la Lic. en Lengua y Literatura Hispanoamericana en la Universidad Autónoma de Baja California. Vive y trabaja en Tijuana, B.C. Es parte del Interdisciplinario La Línea, proyecto independiente que conjunta las artes visuales y la literatura. Ha publicado en diversas revistas de la localidad como La Línea, Arte de Vivir, Bulbo, Alta Noche. Su trabajo se ha publicado también en la revista francesa Los Flamencos no comen y recientemente en Nuestra cama es de flores, Antología de poesía erótica femenina, de la colección editorial del Centro Cultural Tijuana. Durante el 2006 fue parte de la primera generación del Laboratorio Fronterizo de Escritores/Writing Lab on the Border. Es fotógrafa de closet, laberíntica y borderline.
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