EL VIAJE
Esa noche escribí:
"Si tomarnos de las manos pudiera evitar el desastre.
Si fuera menos leve el aire cuando se cruza a la mitad del sueño.
La realidad aquí suspensa. El mundo con su altura.
Y es tan frágil su pie,
es tan inútil.
Volar es vivir en el sitio exacto de la intemperie,
estar a punto de caer, estarse dispersando, estar no siendo.
Si contemplar tu respiración la hiciera eterna.
Duermes.
Y siempre la posibilidad de la caída como un espeso manto
de luz o de sombras."
LA DISTANCIA
Después escribí:
"El tiempo que transcurre dentro de la casa es exactamente el de tu ausencia. Todo se mide con vacíos y tiene un lugar exacto cada sitio en donde faltas: al aire le falta tu voz, le faltan tus manos. Es tan larga la primera noche de tu ausencia. Donde quiera que estés te encuentras al otro lado del mundo. Toda distancia es ya infinita. Mis días se cuentan por esta larga espera."
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